Puesta walshiana y el eco flamante de un fallecimiento ilustrísimo, el del Señor del Azúcar, artífice de muertes y oscuridad. En este encuentro con fondo portuario, platense y de dictadura, se habla de pintura y sangrienta historia argentina. Terrible cuentazo de Juan Bautista Duzeide.
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Recuerdos de infancia con un padre pescador. En los acantilados de Mar del Plata, en Miramar. La caña, el ril, las plomadas, los distintos anzuelos, los modos de picar y tirar del náilon de los diferentes pescados, abrir a los pescados en canal. Y sin embargo el papá se murió.
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Un trabajo peculiar a practicar en una habitación escondida de una escribanía. Los escribanos, gente en principio muy recta a la hora de reglamentar ciertas actividades ilícitas, ciertas tristes lujurias. Una mujer oculta. Un amor efímero.
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550 mangos en el banco y 65 en el bolsillo. Arroz, fideos, papas. Sin embargo, para este hombre mayor –que le pone garra hasta a la meada- la espera del cobro de su jubilación menesterosa es una previa formidable. Hablame de utopía.
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Uruguayo tenía que ser en la concisión de sus frases. Fue boom de lectura –con perdón- en la Argentina de fines de los ’50, los ’60 y acaso ’70. Campero, inteligente, sutil, humanista, muy gracioso. Influyó seguramente en José Luis Landriscina y Fontanarrosa y si no lo hizo lo homenajeamos igual.
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Aunque vecino de Vedia -8827 habitantes- y jubilado, se ve que el autor que envió este cuento a Socompa ve mucha tele. Lo debe hacer con algún espanto porque esta historia algo conurba anda bordeando el linchamiento de un asesino temible.
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El hombre ha perdido la vista de manera progresiva de manera que puede tratar a los pacientes mediante las nuevas capacidades que le donó su ceguera. Se hace inusualmente hábil. Ahora el problema es ocultar el secreto de su destreza.
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“¡Dorotea! ¡Dame caña!”. ¿Quién no recuerda la agonía minuciosa del hombre picado por la serpiente, tendido en una canoa sobre el Paraná? Vamos con un clasiquillo, o un clasicazo, de uno de los mejores cuentistas argentinos. Perdón, “rioplatense”.
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No tenía razón Heráclito con eso de que nunca nos encanutamos en la misma fase.